敬笃：漂泊者的影子（外三章）| 潘志远选诗
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潘志远，男，1963年生，安徽宣城人，现为某中学高级教师。作品散见《散文诗世界》《诗潮》《星星散文诗》《中国诗人》《散文诗》等，收入多种选本，获中国校园作家提名奖、中国小诗十佳，出版诗文集《心灵的风景》《鸟鸣是一种修辞》《槐花正和衣而眠》。参加第十四届全国散文诗笔会，“中国好散文诗”主持人之一。
漂泊者的影子（外三章）
敬笃
一个黑色的背包，一把金色的钥匙，一张浅蓝色的车票，接下来，就是一场漂泊。
我厌倦了单调重复的日子，那些琐碎，也该被埋在时光里。我想翻越一本旅行的书，跟着文字迈着步子。
身边干瘪的冬天，枯木、落叶、冷风，是怎样的存在？我在散步中，沉思，堕落天使，是否就在不远处。
我尝试逃离，用一种穷游的方式，来赎回被践踏的岁月。也许，庸常会远我而去，在命运的火车下，坠落。
此消彼长，那失去的，也许会在下一站得到。时间只有顺序，倒叙的手法与它无关。
我的国，或者异乡，月亮点灯，黑色背包装着漂泊者的影子，颠沛与流离，是来自心的放逐。
我躺在卧铺车上，如此的疲倦，从未松懈的双腿，忘了它可以支撑大地。
车票上，印着名字，也印着起点与终点，起点是家，可终点在哪里？
浓烈的香烟渗入我的鼻腔，尘世并不俗套，平民的诗篇，一行数字，一杯酒，一个等待他的家。
靠近车窗，大地在变换着颜色，由北到南，由西到东，天空像一片硕大的叶子，跟着漂泊。
我失落的看着前方，移动的车厢，无数的窗，而我这枚微小的沙砾，极不显眼，更没有理由堆积成山。
我在追，一个孤单的影子，在雪地里没了方向，天空与大地连成一片，消失的没有踪迹。
一张破碎的车票，一个空无一物的背包，一把遗失的钥匙，我回到了起点，到头来还是没找到旅途的终点。
2018.1.
石头与火焰
一段坚硬的记忆，石头在雪地里开花，结晶体像剑一样，刺向天空，一切静默。
寒冷的心，等着一团火燃烧。那赤红的焰穗，飘荡在信仰之门里，像流水一样，穿越大地。
时间，或许不早，或许不晚，恰好灼烧的岁月，伤痕累累，一只麻雀冻死在风中。
石头开花，融在银白色的世界里，山与树木组合一起，这水墨画的记忆，总能让人想起什么？
石头在臆想中，看到了火焰，看到了被火灼伤的雪地，泥泞的土地上，干草哭泣。
任性的眼睛，张望，阅读埋在白昼的潜台词：不，我不是石头，我不会开花。
道路被封堵，河流被阻塞，被日子蹂躏的冬天，渴望太阳，给人以承诺。剥除冰，剥除寒，抚摸火焰。
不用追逐野兔，或者云，或者风，因为它们未必懂得，如何爱自己，如何爱你被封冻的身体。
石头与火焰，在抗拒，那欲望胜过一切，只是想勇敢的活下来。
2018.1
阳台的花
阳台的花，兀自开放，迎着光，诉说一段涅槃的过往。声音，清脆，悦耳。只是，这一次没有蝴蝶或者蜜蜂，在身边筑梦。
柔软的心，被花蕊上凝留的珍珠润湿，一片片深绿色叶瓣，错落有致的排列在周围，相得益彰。
这是腊月的花，是惊异的绽放，是生命的渴望，是殊死搏斗的温柔，岁月安好，皆因那命里注定的机缘。
脆弱的花，在寒风中小心翼翼，那一抹微笑，是对世界的欣喜，还是无奈？
它以优美的姿态，仰望天空，似乎在渴望一种承诺，或者一份慰藉，或者……
娇嫩的花瓣，坚毅的站立，也许时间会在它脸上短暂的驻足，可那一瞬间，注定成为永恒，埋在它的骨子里。
死亡，意味着重生，那束凋谢的花，在等着另一个花骨朵的绽放，这或许就是一种生生不息。
2018.1
我坐在藤椅上，过滤时光
没有月的夜晚，黑暗倾洒在窗台，远处有一些灯光，告知我时间尚早。
坐在藤椅上，听莫扎特或者柴科夫斯基，虽然他们彼此不通，可音符连成的线，走入我的胸膛。
黑暗中，我尝试着塑造自己，诗人或者其他，只是被匮乏的词汇局限于狭隘的空间里，难以转身。
楼房下，到处都是闪烁的灯，却看不到一双明亮的眼睛。我在仔细搜寻，并不如意。
本是闲适的夜晚，却被莫名的思维，侵占了头脑。此刻，我想即使大海，也难平静。
我点燃一根火柴，透过红色的火焰，我仿佛看到了巨大的虚空，连着白色的墙。
我凝视着窗外，想象火柴之焰流向远方，一路点燃思念的光，也许翻过那座山，越过那条河，就到了。
我守候着夜晚，听孤独的风声为我演奏，只是没有规定曲目，也许某个节点会触碰我的心弦，带我回到那个瞬间。
遗忘与回响，我坐在藤椅上，过滤时光，重塑生活或者想象，所有受困于生活的疼痛，终会和水一样，蒸发。
月亮不会在今夜升起，黑暗仍将继续，沉默的收音机，不知停止在哪一刻？只是，风还在吹。
2018.1.
敬笃：哲学硕士。青年诗人、诗评人，散文、小说、诗歌、评论作品曾在《诗刊》、《扬子江诗刊》、《山东文学》、《诗潮》、《诗歌月刊》、《中国诗歌》、《中国诗人》、《延河》、《上海诗人》、《散文诗》、《星星》等诗歌刊物发表，入选各类年选若干，奖若干。著有长篇小说《青春过往的流放》、出版诗集《凋谢的孤独》。
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