诗 // 冬日书
胡乱写一通
冬日书
冬天，死亡收获的季节。我仍然
不谈论它（不像但丁那样谈论。不像
蒲松龄那样谈论）。不谈论，因为死亡
是别人的事情，我还没有从死亡中体会痛苦。
死亡的深邃仍然深邃。仍然下沉在自然中。
我不能从今天的晴日打捞出它，
不能从蔚蓝的海中将之捕获。如果我说它隐藏
在高速路的拐角，隐藏在工地的塔吊下。
是心理生出幻觉。如果我说，
它在地震中或者偷渡的难民船上，那是世界充满
我无法阻止的恶。现在我真正关心的是活的欢乐；
爬上大岭古的欢乐，吃羊肉火锅的欢乐。
夜晚，一群人围炉夜话，白天，独自
守着书卷。对于我是理想又是现实。使这个冬天
就是初秋。使死亡遥远，犹如从紫到绿，
从黑到白，从格兰陵岛到巴厘，从蒙昧到科学。
这里，死亡不是悬崖之树。不是雨后山中泉水。
不生长不流淌。我的意思是，死亡还在
德国当大师1。还在一本我没有写出的书中。
它高高悬挂在时间中——悬挂，如虚无。
1､语出保罗·策兰《死亡赋格》一诗。
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