荷塘边，遇见纯粹的自己

1

荷塘的西边有一道岭，我给它取了一个名字：栖霞岭。

栖霞岭是是沉默的，也是深沉的，它告诉我，大美无言。行走在栖霞岭上，会遇到各种面孔的石头，我可以鄙视它们，可以把它们踩在脚下，那些石头不声不响；我可以仰视它们，颂扬它们，那些石头不言不。他们不因我的鄙视而怒，也不因我的颂扬而喜。

也会遇到各种各样的野花，她们或侧身在荒草丛里，或躲藏在石头的身后。我可以不去理会她们的疼痛，也可以漠视她们的存在，它们不卑不亢。

还会遇到一只只小鸟，我也许会指责它们，也许会和它们一起歌唱。面对我的指责和歌唱，它们不骄不躁。

这里的石头、野花和小鸟告诉我：无为而为才是最好的生存状态。聆听着大自然的教诲，我遇见了那个纯粹的自己。

2

时常坐在荷塘边，翻看闲书，让闲情在荷的清香中流淌。也时常在荷塘边翻看自己写下的一页页文稿，审阅着时光的背影。

徜徉在书页之中，看写书之人的嬉笑怒骂，听字里行间的惊涛拍岸……某些段落也许会让我会心一笑，某些章节也许会让我潸然泪下，那时，我就遇见了那个纯粹的自己。

写下一行行文字，淡墨中弥散着我的悲欣，素纸上定格着我的隐痛，让灵魂的歌声在字里行间行走，是一个清修的过程。在字里行间一次又一次清修，也许只是为了在字里行间遇见那个纯粹的自己。

3

四月，新荷探出头来，惊奇地注视着天空，天空慈爱地注视着新荷，一只蜻蜓从杨万里的诗句中飞来，把一枚尖尖的荷叶点缀成一首清雅的绝句。坐在荷塘边的第三级台阶上，抄录着蜻蜓说给新荷的情话，我遇到了那个十八岁的自己。

少年不识愁滋味，为赋新词强说愁。披着一身烟雨，怅坐在春塘边，用一管竹笛吹奏着李叔同的《送别》，苍凉的笛声在烟雨中游走，诗意的烟雨在笛声中温婉。我用一行行歪歪斜斜的文字剪取了闲愁，却又不知该寄给远方的哪个人。那些歪歪斜斜的闲愁如今已经泛黄了，静静地躲在书柜中的那一本本日记里。

纯真的年少时光啊，竟然在四月的荷塘边再一次被翻拣出来，纯净的年少情怀，在四月的烟雨里再一次闪耀着纯粹的光芒。

4

七月的荷塘是一阙清雅的宋词。硕荷挤满了荷塘，爽心怡神的清香浮动在荷塘里，一弯新月含情脉脉地凝视着娇羞的荷花，星辉在荷叶上的夜露中闪动，婉约的蛙鸣在荷香里跳跃。泡一杯茶，我在茶叶的浮浮沉沉中看到了那个三十岁的自己。

平生无所好，唯喜诗酒茶。悠然坐在荷塘边的第三级台阶上，抽烟，喝茶，把双脚浸泡在芙蓉水里，聆听着青蛙的联唱。不知不觉之中竟成了一只身披青衫的青蛙，在浮浮沉沉之中吟唱着跌跌撞撞的萍踪。

那个三十岁的自已，就是一株硕荷，在在俗世的泥沼之中坚守着生命的本真；那个三十岁的自己，就是一只青蛙，咏叹着繁茂的落寞和葱郁的隐痛，把落寞和隐痛吟咏成散发着芬芳的断句残章。

七月，独坐在荷塘边，遇见了那个三十岁的自己，宛如遇见了半阙清婉的宋词。

5

十一月，荷塘是一幅韵味隽永的水墨画。那些残荷有的倒伏于泥沼之中，有的在低头深思。它们虽然形容憔悴，但风骨犹存。细雨如期而至。静听雨打残荷之声，就能感受到那些荷依然坚守着一份优雅与从容，坚守着一份孤傲与坦然。

“知我者谓我心忧，不知我者谓我何求。”那个五十岁的自己就是一株残荷，面对苍凉的岁月，在默然中沉思，以卑微的姿态昭示着：沉默是一份优雅的成熟。

十一月，风寒水冷的荷塘边，遇见了五十岁的自己，遇见了一份优雅的成熟。

6

一株莲藕的四季，就是莲藕的一生。阳光不会记得一株莲藕的喜怒哀乐，清风不会记得一株莲藕摇摇晃晃的姿态，雨露也不会记得一株莲藕散发出来的那些清远的气息。不记得又如何？莲藕并不会因此而凄怆。

几十年的光阴，就是我的一生。没有人会记得我的悲欢离合，也没有人会记得我的萍踪，更没有人会记得我所写下的这些苍白的文字。没人记得又如何，我并不会因此而伤感。

生命的高贵在于纯粹。只要纯粹地活着，即使卑微，也是一份卑微的高贵；写下的文字只要纯粹，即便苍白，也是一份苍白的高贵。

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作者简介：

郭成志，男，生于1977年，河南省镇平县人，任教于镇平县一所偏远的农村小学。南阳市作家协会会员，出版有散文集《抚梦而歌》。