城里，城外

飞过了高山，

就以为远离了那片天。

山丘多了更愿意生出一些景来，像是被爬山虎侵占了领地的院垒，上面躲着几只雀儿轻佻地左右寻食，偶尔老猫抬腿伸腰，本来垂落的长尾扫开几片枯叶，惊起雀鸟高高跳起又远落在果树下继续寻觅，头也不抬。

喜欢看埋藏在角落里的矮屋，安眠在山脚或是挤在坡顶露出几个烟囱的四角。远远看着，门前总是几颗垂柳。有的院里生着高高的柿子树，秋色浓了就冒出橘色的灯笼，繁密有序的与枯叶形成完全相反的姿态，沉默又不需依靠般骄傲。

在行驶途中的列车上向外静静张望，瞬间的色彩往往最能吸引人的视觉。

这些色彩斑斓自然都来自于这些躲在高楼里的小院，那些悬晾着湿衣和被套的长绳，比旅途中不断在窗外飞驰而过的电缆线有趣得多。它们像是幼儿园里稚嫩的孩子，要绚丽的色彩包围着才肯露出天真的笑脸。

这些色彩是高楼林立中难得的惊喜，却是大山深处最普通的常态。但山里的空气太野了，让常年喝着泉水井水的人们心里存下了野生的种子，必定要发芽开花，然后枝干蔓延到高山以外的空气中继续生根落户。但山外的空气更野，是躁动到削弱了一切幻想的沧瘠，在无根无源陌生的飘零，然后四面八方的散开，融合在互不妥帖的角落里，各自唏嘘。

忽然觉得那些隐匿在城市中的色彩，是一种带着尊严的旗帜。是这座城市给来往行路人的一份留念，是飘落各处的无根萍还依稀尚存的曾经。

终归是鸟雀会寻的一方安宁，那些橘色的灯笼偶尔也会被高层的菱形镜反射出异样的光。但它们依旧和从前一样，是走过岁月后遗留于此的陈旧古梦，安住着一代人劳苦的脊梁。虽然我们变了模样，但窃喜这些个曾经的光景还记得我们身上抹不去的思想。偶尔会被这些高楼下的矮屋勾去了魂魄，好像自己也住在里面一样，与此生躲不过的匆忙隔海相望。

但最多的路过却是让人感到心中虚无，也许是它们在城市中的角色太过渺小了吧！总有种填充不满的失落和孤独无依的违和，像是每个独自行路的旅人，都会有的萧索。