湖北武汉∣胡昕：寄寓人间（散文诗组章）
寄寓人间（散文诗组章）
躺在草地上，久久地仰望着天空。实际上，此时，我除了对天空的仰望，已无其他事可干。
那些闲散的云，之于我，并无似曾相识之感。到底需要多长时间，它们才能变成雨呢？将自己彻底清洗一遍，给人间草木以重生的欲望。
我想起草原上的一只鹰，一只受伤后仍翔于风中的鹰。当泪水不是噙于眼眶，而是蓄在天空，这是何等悲壮。
仰望天空，只有路过的鸟偶然说出天空的隐秘，于我，几乎一无所获，几乎无处藏身。
舒展的绿叶上，一滴水，无法描述，因为它根本就没有来由。
然后，是风，是晃动的天空。近乎混沌的时刻，这滴水落向了一条河流，不可能留下伤痕，只有疼痛像树根一样扎进岩石里。
从此，我认定这滴水就是一条河流；疼痛就是无法愈合的人间伤口。
我看见我的孩子解开了缆绳；看见一片帆影隐没在远处的雪山；看见辽阔的春天只为供养一只花魂。
当声音消失的时候，我只能凭借手去触摸。
我小心翼翼地扶着栅栏，看大门是否上锁；将手伸出窗外，确认风是否已经变凉。
坦白地说，我过得很好，我可以用整个早晨的时间，在一张白纸上找到那些心动的细节，比如举起酒杯道声珍重；比如相对无言，设想在路途上同时回头的瞬间……
从故乡出发，最后抵达的一定是与故乡无关的地方，然后，坐在石头上默默地想家。
沉默可以容忍一条河的干涸，但没有证据表明，我正在打听的人，他也在打听我。
河流再一次改道，我们精心侍弄的岁月，难免有几截会遭到遗弃。
总有绝妙的风景是用来忘却的，是用来向上帝认错的，是用来祈求宽容的。
一如少年时的第一次爱恋，其结局往往是低着头红着脸，屈从于粗鄙的荆棘。
于是，不想走得太远，不想裸着身子暴露在水面，不想有人将我们从一堆俗物中赶出来。
即便一片嘘声，也要努力地活成一件纪念品，挂在忽明忽暗的烟火中。
只有回过头，才明白来日的时光不会长过所经历的一切。很多的旅伴，实际上没有跟上来。
钟声敲碎的，原以为是鸽影和夕阳，其实是内心的节日和青春的礼物。
亲手植下的梧桐，已经高不可攀，挡住天空的，恰恰是曾经无限爱抚的枝叶。
摊开手掌，每一道纹路都如同一道闪电，命运轻浅，没有一个心事能够藏起来，慢慢回味。
一口池塘，卧在一方开阔的草地里。无人打扰的地方，最接近隐秘的灵魂。
从来就没有什么白马路过，只有天空倒映其中，安静得失去了始终，成为了天空最好的归宿。
一棵偶然的古樟，寓意着一座村庄的旧址。故乡时常是没有人的，但一定保存着年轮。
只要池塘还在，我们就会遇上那个被遗忘的自己。一根柳条和一只知了，会让我们猛然想起曾经爱得如此深沉。
野湖枯荷。
正一点点耗尽的不仅仅是夕红残阳，还有被早霜落白的鸥影。
很多爱过的人，最终还是退隐到这样的无边无际，没有成为时光的背景。该有什么样的无法遮挡的寒冷，才能再次唤起我们的缠绵和爱抚？
必须用掏空自己的方式，才能接受这般空旷。然后，重新回到荒芜与岑寂，在时断时续的水墨中，留下内心的空白与宁静。
叶子枯在树上，僵持于枝条，这无疑是一种贪恋，它甚至连一层浅霜也承受不起。
我悲悯的并非枯叶，而是案上的一张发黄的照片，隐约可辨当年的登高望远。多好的年龄，总以为大好河山，不过是掌上风景。
歇下来，始知并未涉过流水，没有痕迹，没有真相，没有想要的答案。碑石还在，而文字已经隐没。不知哪丛荒草埋着刻骨铭心的过往。
天空低垂，渐失曾经辽阔的景象。
而我寄寓的人间，其实是万物的人间。
我把自己关在屋子里，并不清楚此举是否能让外面的光景更太平，起码可以告诉远方的亲人——近来，安好！
如果不跟自己好好谈谈，还真以为世界是我们的。
甚至不如山谷里的桃花，红火一阵后，还能将愿望递给它的果子；甚至不如脚下的蚂蚁，看似卑微，却能走遍万水千山。
我们不过是万事万物中的一种，等着命运任意经历。
所谓深爱的一切，无非秀色与血热，一旦冷却，却是伤痕。
用双手掐住自己，唯疼痛能让我感到还活着，只有活着才能叫醒尚未死去的种子。
潮湿很久的天，突然放晴，心事尘封久了，倒也安逸，懒得拿出来翻晒。
一张合照，在日子里来回折腾，只能任其模糊；还有你的一封信，夹在一本翻旧的小说里，算是一个故事的结尾。
夏夜的虫子永远是用一个声调反复鸣叫，试图将一句流言变成一句俗语；一只猫坐在矮墙上，瞪着半圆的眼睛，享受着无边的夜色。
我张开右手，却什么也没抓住，幸好有一片月色落下来，使掌心的那份潮红不至于太难堪。
我不敢正视痊愈后的伤痛，尽管没人告诉我它会卷土重来。除了我的名字，很多情节是需要一副面具的，我已很久没有在人群中怂恿自己。
喑哑的嗓子，居然在泉水的流声中也能得到滋润，不过，我明白，暂时尚不能呼喊与高歌。
好久不见了，但还是让我一个人呆着，慢慢接受天空的辽阔。
别告诉我映山红都开了，盛放的花朵掩不住一个冬天的残痕。
你应该像夕阳一样慢慢地落下去，人们才会宽容你内心的黑暗。
神不会向你叙述所有，但一定会告诉你，石头都曾经受过灼热。
昨夜的雷雨并未让你心存余悸，面对今晨的湖面你却满怀敬畏。新绽的树叶落满湖面，碧绿而平静的湖水里，一定藏有万钧雷霆。
神仍然在人间的空白处收留走失的羊群。
春天已不值得缅怀，你所要抵达的是隐忍在秋风中的原野。
你走进一幅久藏的油画中，你无从俯瞰无尽的秋色。
灿烂的焰火将你的影子涂抹在一块突兀的岩石上，你深一脚浅一脚的在时光中渐渐模糊，没有人能一眼认出你，没有人知道那不朽的一切埋在尘埃中。
你所能感受到的空旷，正高举着野花、雨水，以及不明来路和鸟群，剩下的一声喟叹，酷似去年的雪。
雪在你的生命里不断垒积，勾勒为一座洁白的城堡。一个早年的童话，迫使你仰着头向上帝祈祷。
能够与你相遇的事物，似乎都有些出乎意料。你已很久没有停下来，注视一扇亮灯的窗口，或者凝视一件保存完好的儿时的玩具。
一片刚刚舒展的新叶，难道与其他的叶子有什么不同吗？没有什么东西可以避开俗世的灰尘。
没有一处空白，是为你的影子预留的。一颗露水一旦邂逅你的眼神，就会沦陷为记忆，而记忆是陈旧的。
真正感动你的，是雪地上的一个孩子，他正在将红色的围巾，围在雪人的脖子上。
风关上了最后一道门，紧接着，一把锁开始在雨中锈蚀。
这是你囚禁自己最好的借口。
一片天空在你头顶上敞着，像一道刚刚愈合的伤口。经历的一切随时都在忘却，那么多的信誓旦旦，最后竟不如你留在门把上的浅浅的指纹。
落叶缤纷，悄悄捂住淡淡的霜露，道路断在你气息的尽处。
你从喧嚣中抽出来的俗体，已无处安放，而事先预备好的几句悼词，尚能想得起海边的教堂。
最强的一阵秋雨，昨夜已经落过了，但山上的草木仍然无动于衷地绿着。一本闲书中的枯叶，其实是几年前夹进去的。
一场山火在雨水到来前就已熄灭，满坡的狼藉，让我们无法记起当初的模样。
季节给了我们太多的暗示，只是我们不曾把持，除了白天与黑夜，温暖与寒冷，我们已不具备更多的判断。
只能眺望那些蜿蜒的山路了，毕竟，该来的无法拒绝，该去的无力挽留。
我仰慕已久的雪，却在第一时间交出了我。
我曾如此迷情于这片纯粹，在其间呢喃与歌唱。如今，我秃然的孤立在白茫茫之中，像一具活着的稻草人。穿过我的风，将尘埃散布在我的内心，沉重就是这样开始的。
空旷不过是一种无法抵抗的距离。
幸好还有一张脸孔没有被天空忽略，一只鸟飞过，尽管是沉默的，但远胜过那些喧嚣的花朵。
从一幅画里脱身，或许我还能得救。
男，湖北蕲春人。毕业于武汉大学中文系，湖北省作家协会会员。《情感读本》主编。公开出版的诗集5部；主编出版《世界，与我们有关》等散文集共10种。有作品入选多种选本。现居武汉。