蒋军辉 《雪地》（下）

远远地向你走来，我知道那就是你。你的目光牵引着我，让我径直来到你的面前。

荒野里，大大小小的坟冢不知有多少个，一律披上了白色的孝衣，神圣得纤尘不染。人脱去世俗的躯壳以后若如此纯净，那真是胜似人间，仿佛天上。

我甚至没有拨去你身上的厚厚白雪，这样会破坏了你的伟大与肃穆。因为你生前就是不苟言语的人。

我在你坟前跪下，叩了三个头。这份感觉我想无人能懂。（也许敏懂？但不知她在哪里。）天地之间，北风呼啸，凉的雪花落到脖子里，清晰得很。

我出奇地冷静，出奇地清醒。

我想，我是自由的，广袤的天宇下，无垠的雪原里，只我一人。身是自由的，心是自由的。一种痛快的淋漓感充盈全身，我要自由一回了。

眼泪可是几次要涌出，几次都又憋回去了。经历了那么多事，泪水能说明什么呢？

我常想，世间的爱没有无私的，都是有所企求的，要求回报的。不然的话，何来的恨呢？付出了爱的真诚却没有回报，不就产生了恨么？

恨与爱的界限不是很分明的，爱恨交织不就是我们常用的字眼吗？

正如希望与失望，所求与所失，无此则无彼。

父亲之与我，更像一部难以读懂的古书，读出的只是一些朦胧，至于更深的确切的含义，我却不大明了。可是父亲走了，我将难以更切近地读到他。

想起父亲瘦削的容颜，刀刻的皱纹，结着老茧的手。父亲是一个地道的农民，耕耘了一辈子土地的农民。

父亲是一个老党员。他的党证，他的奖章，许许多多的平时我从没见过，这时都被母亲拿了出来，放在了他的身边。“让它们伴着他吧！”母亲说，母亲的泪往地下流，我的泪往心里流。

父亲的东西不是烧了，就是埋在了地下。留下的只有两本线装书，一本明刻本的《论语》，一本《千家诗》。另外还有一本《毛泽东选集》五卷的缩印本，算是留下的我的纪念。

深深的地下，父亲，你的容颜是否依旧？

逢春节，照例要发压岁钱。年三十晚上，父亲便把准备好的崭新的票子拿出来，由大到小，一个个分给兄弟姐妹们。我家姊妹们多，分到最后一个是我，我拿了钱，便会大呼：买鞭炮去哟！冲出门去。

那样的日子不会再有了，我知道。父亲早已魂归地下，我也是将近而立之年的人了。童年趣事只是日后生活中作为点缀的回忆罢了。

天晚了，雪越下越大，我要走了。对着父亲的坟头我深深鞠了一个躬。

来时所踩的脚印早已被纷纷扬扬的大雪所掩没，我得重新走出一条路来。没有父亲的日子我会感到有些冷落与孤寂，但更会一往无前。

“走好啊，孩子。”

父亲仿佛就在后面看着我。

我一步一回头，天色愈暗了，天地灰蒙蒙的一片，父亲的坟头依稀可辨，在大大小小的坟丛中漠然地立着，一样是披着白色的外衣，便又想起了顾城的那首诗——《坟》

月光下的小土豆

月光下的小土豆

走来了一只狗

嗅

月光下的小土豆

雪野里，我就是那一只狗么？

我的脚印歪歪扭扭地，向远方延伸着。

今夜，我独立于雪野中。

没有月，天是灰色的，在雪的映照下，不显得黑暗。我没有李白“独酌”的情致，只有默默地踱着步。

一页页的日历翻转开来，甚至发黄的、发霉的日子都一遍遍重新回忆。像是在宽广的水面上捞拾一些岁月的浪花，拾起的只是一些怅惘，这些年，竟都走过了吗？

一晃，就是三十年。

三十年，对于一个伟人来说可能会做出很多惊天动地的大事，对于一个作家来说可能会写出很多催人泪下的故事，对于一个沉溺于爱情的人来说可能会演绎很多浪漫的情节，对于一个热衷金钱的人来说可能会创造出亿万财富。可是对于我，只是默默的一段路。

极普通的一段路，我却走得很认真。一步一步，轻轻地，走了过来。

我知道，前面还有很长的路；我知道，走过的路终将被风雪所掩没。这么多年来，你所耿耿于怀的，你所执着追求的，不正是这样一种生活方式吗？

天地间，至真至深至大的莫过于魂魄。古人说浩气长存，只有看不见的东西才能长立于世间，不是吗？

我们不能苛求别人会了解你的情衷，你对别人就十分了解吗？我们只要时时地剖析自己、认识自己、了解自己，就是十分幸运的事了。

雪更大了，漫天的风卷着大片的雪花，还有纷乱的思绪在无边的旷野里翻滚着、狂舞着，而我像一根木头，呆立在雪地里。