爱情，这碗鸡汤
爱情，这碗鸡汤
鸡汤是很好喝，喝多了，要不就是没了感觉，要么，就是中了个中的蛊毒。
想要获得这碗汤，前提是你从来就没有分清楚鸡汤的出处。不管是先有鸡还是先有蛋，必须有了鸡，然后才有汤。这也就罢了，关键是要煮一碗属于自己的鸡汤，还得从头开始。孵蛋，养小鸡，打扫鸡舍，倒鸡屎……
等到养足天数，还得狠下心来，宰了辛辛苦苦养大的鸡。宰鸡如果足够顺利，也就阿弥佗佛了，假如狠不下心，或刀割得不够深……，那注定是一场血雨腥风，满院子挣扎的鸡，那种悲鸣，那种惨惨戚戚，煮出来汤，还会好喝？
到如今，爱情这种鸡汤文也是如此，满大街的文字，充塞着各种荒芜。似乎人间从来没有苦难，即使有，也是一场注定的旅途。
往往，说得比唱的好听。说着说着，岁月已经给你挖好了爱情的泥潭，你是一步步地走向，向着时光尽头。最后一步迈去，舞台上经已空荡荡，剩下的，只有自我的流离的目光。等到可以开怀欢唱时，台下已经没了听众来观看。
等到想说的时候，身边那个人儿呢，还在远方，等在檐下，听风，听雨，听荒凉。那怕是一点细微声音在响，都会诱发一场心慌，总以为，是那人来到窗外，静静等。
等呀等，等过春花结成红秋果，又等着夏雨凝成雪花，满世界都是一片白茫茫。喉咙已经被雪花填满，想说，语焉不详;想等，雪花太软，承不住一滴泪的重量。
自从左手端起这碗汤，心开始变得没有重量，一个夜深，长空似一个大黑锅，泪似的星星在其中无助地吟唱，上不去，下不得。
自从右手轻抚过你的柔发，血液在空气中来回返转，从你的鼻翼中，一进一出。呼是一程山长，与我的迈不开的脚无关，吸又是雨一场，与我写不完相思的文字无关。
手中的汤是越来越凉，越来越沉。自从那片红叶落向秋深，梦里的呼唤变得越来越无能。
喝了吧，这碗汤，不必强逼这个碗继续为什么做出承担，空出其中的容量。等风来一程，等雨也来一场。这一来去之后，再也不必牵肠，再也不必伫立成没有感情幻象，为远方也好，为孤单也罢。