十二月十二日

读迟子建的《额尔古纳河右岸》，扉页上有她露出唇齿的微笑照片，扉页上她写到:我不知道自己谱写的这部心中的交响曲是否会有听众。我没有那么大的奢望要获得众生的喝彩，如果有一些人对它给予发自内心的掌声，我也就满足了。

文字里的际遇和交锋，应该属于内心与内心的陌路相逢。有人打开尘封的自己，不为所图，只是想一身荆棘，会被你读成鲜红玫瑰。而若想被人读懂，势必要先去读懂自己。有人抽出心事，在字里行间栽种，一洼一洼的绿。只是希冀走过这里的你我，相视一笑，而后相忘于江湖。

清晨开始，大段大段地写字，阳光正好时，铺设在床榻上认真晾晒。那个爱字因用力过猛，末端痕迹有些拖沓。阳光洒了一床，文字也铺了一床。沏浓一杯咖啡，悠悠闲闲地品，且等这些字被晒薄晒软。一字一字折叠，封缄，装订，邮寄。收到信的人，若启出燕雀之声，一定会惊喜莫名。若是启出花香气味，自是属于有缘人。

下一封信里，我会装入铃铛声响，最好是在黄昏时候抵达你的小镇。邮递员停下马车，轻轻敲动你门板上的铁铜环。“有人在家吗？远方来信了。”这时候，你会踢踏着拖鞋，伸着懒腰推开门栓。“谁呀，这时候还写信过来？”一边嘟囔着一边撕开信口。咿呀，倏地，就溢出了满地的小泉流水叮咚呢，你看，山也突然绿了，花也骤然开了，桃花簇簇，樱花朵朵。蝴蝶也翩跹了。“原来是你呀！”你惊喜地笑，我的信，就贴在了你的胸口，也与你一起，砰砰砰，跳得好欢实。

我希望收到你的回信。最好是冬日早晨。我踩着昨夜的大雪乘坐第一班公交车。邻座的同事突然塞过来一纸信封，只说昨天收到了，今天才想起捎给你。看着熟悉的字体，偏不去打开，也不敢打开，怕里面的文字生香，怕爱的语言太烫，怕自己一个不小心就接不住那信里的春光春色呢。

桌案上，你送我的水仙已长出花剑，花朵即将盛开，幽香鸣放，喜不自禁。半湿的毛巾在暖气上渐渐干透。早晨写了一封不知邮寄何处的长信。午餐备了新鲜蘑菇与青绿白菜。爱着的人跑来说，新购的羽绒服看着有些单薄，还是再去选一件吧。鞋子也是簇新的，一排排的锁扣里有黑色鞋带穿插。隔壁人家传来煎咸带鱼的气味。楼下有人推着独轮车叫卖炒熟的干果。

且在一日一日渐次丰满的尘埃里写书信于你，字数不多，点睛为止。信纸展平，下语竟似有千言，却无一字清冷。这样的时刻，是不需要他人来干扰的。阳光浓烈，傍晚会有小雪。手中的笔墨写尽，最好是夜晚也同时到来。

这个周末，把生活的根基一根根捋顺，种植剪下的花卉，浇灌清水。与周遭人亲切交谈，涉及日常琐事，唇角溢出笑容。远离不确定的事，不确定的人。弹弹角落里的灰尘，忽然看到一只老去的蚂蚁，依然在那里酣睡。活在生活里，有爱的人可以依偎，有暖的情谊可以信赖。足矣。

写一封信。给不远不近却一直住在心里的你。收到此信，请回电于我。我且等着，眉间里穿过缕缕春风。

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